&esp;&esp;快到圣诞节了，a市第一场薄雪后街面融化出肮脏的水污。人们都裹紧衣服快步走着。街边一家老旧的拳击馆挂上了闭门谢客的招牌。穿过黑暗冰冷的拳击训练场地，后门前往二楼的楼道里透出了一些暖黄的灯光。那是拳击馆老板的住处。此时，这位四五十岁的健壮中年男子正从厨房端着一碗粥，一边不停地翻搅降温一边往卧室走去。 &esp;&esp;卧室的窗帘拉着，里面一片漆黑。老板打开的门带来了唯一的光明。床上睡着一个七八岁模样的小男孩，正迷蒙的睁开眼睛。苍白的脸上泛着病态的红晕，两片本应柔嫩的嘴唇干裂起皮。小男孩微微撑起身体，高烧让他浑身酸痛，这样简单的动作也充满了折磨。 &esp;&esp;他迷茫的看着自己身上干净的衣服和陌生的环境，不明白自己怎么从垃圾桶旁的纸壳箱里来到了这里。 &esp;&esp;”醒了？把这吃了。“拳击馆老板浑厚的声音响起，粥碗向小男孩凑去。 &esp;&esp;这位老板身材魁梧，虽然已经过了盛年但仍然有着强大的气场。小男孩逆着光仰视着他，感到了弱者向强者本能的恐惧，不敢伸手接碗。但粥的香气和久不曾接触热食的胃都如女巫的咒语一般弥散着蛊惑的力量。 &esp;&esp;拳击馆老板偏了偏头，似是失去了耐心，将碗放在床头柜。垂目打量着小男孩，没有开口。 &esp;&esp;小男孩舔了舔干涩的嘴唇，一开口声音粗粝如砂纸：“我妈妈呢？” &esp;&esp;拳击馆老板停顿了许久才慢慢答道，“你妈妈已经死了。” &esp;&esp;小男孩怔愣了片刻，昏睡中的安宁席卷着高热带来的红晕迅速消退，残酷的现实以回忆的形式长驱直入。两只长满冻疮的手抗拒的紧紧抓着被子。但这抵抗如此微弱，胸口剧烈翻滚的痛楚将还年幼的意志撕得粉碎，那小小的身子佝偻起来，捂着心口哭了。 &esp;&esp;拳击馆老板默默地看了一会儿，声音有些紧涩：“人已经没了，哭又有什么用呢。不如做点有用的。” &esp;&esp;不如做点有用的。...