&esp;&esp;陈飞没有犹豫，站在了篮球队这一边：“周力，我劝你别再找许青空的麻烦了。”

&esp;&esp;“……说什么！”

&esp;&esp;“他是我的朋友，也是并肩作战的队友，如果你敢在他面前胡说八道，我陈飞帮我“许青空，你要好好照顾我。”

&esp;&esp;夜色浓得像一团化不开的雾，空寂寂的房间里，没有开灯，伴随着呼啸的风声，有车灯光影时不时掠过他死寂的眸子。

&esp;&esp;面对轮椅上的那个白枕头，许青空平静得像一具被抽空了灵魂的死尸。

&esp;&esp;他伸出手，触碰那个柔软的枕头，还没碰到的一瞬间又如触电……了回来。

&esp;&esp;不是没有预兆。

&esp;&esp;他回忆里有大段大段空白的画面，那些和母亲相处的点点滴滴，都像是精心堆砌的一场梦。

&esp;&esp;无论他多么小心翼翼地构建它的逻辑性，但细节的部……么努力都无法回忆起来，一片空白。

&esp;&esp;妈妈为他做过早饭，他却想不起那早饭的味道；妈妈每年都要为他过生日，蛋糕他订的是她最喜欢的口味，可那块蛋糕在第二天总是完好无缺地出现在桌上；妈妈有肺结核，他一直在为她买药，可是那些药，最终都因为过了保质期而被他扔掉…

&esp;&esp;这些不能自洽的逻辑，被他刻意忽视的细节，此刻以另一种真实的面目出现在他面前，逼迫他去接受。

&esp;&esp;接受那个女人早已离开的事实。

&esp;&esp;接受这么多年他一直都在自欺欺人地骗自己。

&esp;&esp;接受无数次出现在噩梦里的那个七窍流血、嘴唇乌黑、面目狰狞女人，扭曲地在他怀里整整躺了一周的恐怖画面……不是噩梦，就是现实。

&esp;&esp;他的妈妈死了，死于农药，死于自杀，死于他最孤独无助的十一岁。

&esp;&esp;不，这不是真的！

&esp;&esp;他拒绝相信。

&esp;&esp;这只是梦，醒过来就好了。