&esp;&esp;列车车厢里，她关上门。

只是静静坐着。

&esp;&esp;两个人，冬日战士与兰开斯特医生坐在一张桌子两侧。

窗外是飞掠而过的、被雪覆盖的路旁景致。

&esp;&esp;雪反射着阳光，晴天雪亮的刺痛了眼睛，也照的车厢里都笼上虚幻的模样。

&esp;&esp;“这里真的只是一场梦啊。”

她说着说着就笑了。

&esp;&esp;“这场景什么时候出现过？不是记忆，那就是梦咯。”

&esp;&esp;“还剩最后三个词，可惜，你不知道问题的答案，那么我告诉你那些词也毫无意义。”

&esp;&esp;她翻开一本厚厚的手写诗集，可翻来翻去，也只有两首诗而已。

&esp;&esp;第一首被重复默写无数次，只有最后一页是另一首诗。

另一首写的很匆忙，像是为了抓住一闪而过的灵感，又像是在情绪波动剧烈时抑制不住手的颤抖而胡乱写下的。

&esp;&esp;但情况究竟如何，也只有她自己知道。

&esp;&esp;一张边角泛黄的纸从书缝中飘了出来，她瞥过一眼，就给冬兵下了指令让他捡起来。

&esp;&esp;指尖拂过熟悉的纸质纹理，士兵顿了一下。

&esp;&esp;视线转到纸上更为熟悉的字迹，就好像是……自己曾经亲手写下这些诗句。

&esp;&esp;他对挚友说，这样美好的诗，是要送给，是送给——

&esp;&esp;“士兵，你应该服从指令。”

&esp;&esp;女声冷漠，是没有温度的声音。

&esp;&esp;“是，医生。”

&esp;&esp;他有更多的话想要说，可是场景中的身份让他囿于冬日战士和脑海中难以消磨的代码。

&esp;&esp;他只能服从，除此以外别无选择。

&esp;&esp;“第一首诗……你应该是不记得了。”

&esp;&esp;她自顾自的翻到一页，念起上面的诗句。

&esp;&esp;“春天里

&esp;&esp;当安静的公园披上了夜网

&esp;&esp;东方的夜莺徒然向玫瑰花歌唱……”

&esp;&esp;念到一半，她突然笑了起来。

&esp;&esp;“你知道最可笑的事情是什么吗？”

她自己补上了后半句。

&esp;&esp;“可笑的是，写这首诗的普希金他是个俄国人。

天哪，我不知道命运是不是从你当初给我这封信的时候就已经注定了。

而冥冥之中，这是个暗示呢？”

&esp;&esp;也许。

&esp;&esp;他在心里答道。

&esp;&esp;“别忘了那个救你的问题和答案，要记得用脑子想啊，士兵。”

&esp;&esp;她继续念着诗。

&esp;&esp;“玫瑰花没有答复

&esp;&esp;几小时的夜沉沉