&esp;&esp;十二月英格兰的乡间下着大雪，着实不太常见。

昔日翠绿的山坡与草丛已然变得荒芜，空空荡荡，只有落雪愿意为它们添上几分纯白的色彩。

但也仅此而已。

&esp;&esp;远离闹市与人群的圣诞节便显得格外静默，仿佛世间一切都已经陷入了长达几个月的长眠那般。

乡间的风景一向是不同的，至少喧嚣嘈杂的庆祝，响个不停的圣诞乐曲在这儿无处可寻。

圣诞节反倒变得有些过于简单起来，而这恰恰是有些人所渴望的。

&esp;&esp;伦敦是个嘈杂的大染缸，鱼目混杂。

即使它走过了那看似金碧辉煌，实则暗自腐烂的十九世纪之后仍然如此——惟愿此时此刻的冰雪能够将那些见不得人的罪恶给填埋，他真切地渴望着这一点。

&esp;&esp;丹尼尔坐在暗红色的沙发上，火光将他的面孔照亮。

那不断燃烧并劈啪作响的壁炉火焰摇晃着，吞噬着木材，无数光影在他的脸上随之晃动。

他看上去年长了许多，外貌却没怎么变。

那件夏日的白色底衫被他随意地穿在身上，领口大开，两节结实的小臂从挽起的袖子之中露出，一个丑陋的黑色标记在小麦色的皮肤伸展着，在暖黄的光芒下显出一层浅淡的光泽。

&esp;&esp;他侧过头看向窗外，玻璃窗外仍旧大雪纷飞。

雪花被寒风夹杂着扑上窗户，并最终不甘地融化消亡，化成星星点点的水珠。

寒风轻叩着窗门，却丝毫不影响屋内的暖意。

黑发的姑娘坐在寒风凛冽的窗边的木桌上埋头奋笔疾书，甚至没有抬起头来向外面露出在意的一瞥。

&esp;&esp;台灯的光芒落在那只白净的手上，照亮了纯白的羽毛笔。

&esp;&esp;“诺丽亲爱的，”

他忽然开了口，仿佛像是怕惊动了她那般刻意压低了声音，却足够她听见。

“你在写什么？”

&esp;&esp;盘着头发的黑发姑娘终于停下了笔，冲着他的方向看过来。

小巧而苍白的脸上露出了一个淡淡的笑容，如同她的嘴唇那般毫无血色。

她看上去长大了些许，五官出落得更加立体，身上带着成熟女性才会有的那种温和与柔美。

&esp;&esp;“写信呀。”

&esp;&esp;“什么信？”

&esp;&esp;她没有立刻回答，只是低下头去，再次望向那张信纸——丹尼尔想象着那张米黄色的纸上会爬着多么漂亮的黑色连笔字，絮絮叨叨地讲着一些他不知道的事情。

落款处将会是薇诺娜的名字与他的姓氏——薇诺娜希尔，他的薇诺娜。

&esp;&esp;那支羽毛笔轻轻划动了记下，像是补全了最后几笔句子，最后被放回了笔架上。

&esp;&esp;“是给索菲亚的信。”

&esp;&esp;丹尼尔惊愕地看向了她的方向，却没有收获她的目光。

&esp;&esp;“索菲亚？伊斯维斯特那个婊子？”

&esp;&esp;“丹尼尔！”

&esp;&esp;“对不起。”