&esp;&esp;时光倒流十七年，回到那片熟悉的山林。

&esp;&esp;他在暴雨之后上山试试运气，能不能采到稀奇的蘑菇补贴家用——

&esp;&esp;但蘑菇没有采到，他捡到的是个小孩。

&esp;&esp;那张脸粉雕玉琢，却因为发了高烧而红通通的，意识混沌，似乎很快就要晕厥。

&esp;&esp;杨持无暇顾及其他，先把小孩抱在怀里，后来又背在肩膀上。

他万分小心地踩过陡峭的山路，一路上只有林间冷风作伴。

&esp;&esp;“你快睡着了吗？”

杨持额头冒汗，声音颤颤巍巍，“不可以睡着，你要是睡着了，我们就都出不去了。”

&esp;&esp;对于一个的十一岁的孩子而言，哪怕常常下地干活，力气也绝不能支撑他背着一个半梦半醒的五岁孩子走出这无边无际的大山。

&esp;&esp;但是不知道为什么，杨持每次都以为自己快要坚持不下去了，却总能继续再坚持下去一点。

&esp;&esp;他们的身后留下一串串深深浅浅的脚印，杨持的裤腿上满是伤痕和泥泞。

从前他不知道从树林里出去竟然需要这么远，竟然需要这么久，似乎永远都看不到头。

&esp;&esp;“我给你唱歌吧，你听一下有没有听过这首歌，好不好？”

杨持咬着牙，只要能让孩子不昏迷过去，他想尽了办法。

&esp;&esp;背后的男孩快要睁不开眼睛了，含混地吐出几个模糊的单词来。

&esp;&esp;回想着父母模糊而温暖的面容，杨持从胸腔里艰难地挤出断断续续的音节：

&esp;&esp;“星星在晚风里说话，云朵在夜空徜徉……梦在星河上发芽，宝贝，我们一起回家……”

&esp;&esp;他唱着，却哽咽了。

&esp;&esp;这首名叫《梦》的歌，是父母为他而作的歌。

没有留下影像资料，没有留下歌词笔记，只留下了他自己，那个唯一的听众。

&esp;&esp;无数个夜晚，他在父母耐心的安抚下沉沉睡去，原以为人生就是这样听着歌声睡、听着鸡鸣起的过着，春夏秋冬，生老病死，山里的人都是这样生活一辈子的。

&esp;&esp;可一场山洪过后，他变成了孤儿。

&esp;&esp;杨持曾经蛮横地将这首歌关进记忆深处，只要不去想，连同那歌声之后的美满往事也可以一同被忘记。

&esp;&esp;但是现在他却记起来了，唱给身后的陌生人听。

&esp;&esp;“不要哭了……”

&esp;&esp;细若蚊呐的声音。

&esp;&esp;杨持双眼含泪，震惊地回过头。

男孩费力地伸出手，想要替少年把眼泪擦干，最终却因为没有力气而垂了下去，像一条随时会被风吹断的柳枝。

&esp;&esp;男孩慢慢地闭上了眼睛，呼吸也弱了下去。

&esp;&esp;杨持咬破了自己的嘴唇，狠狠抹了一把眼泪。

&esp;&esp;是的，不能哭，也不能逃避。