&esp;&esp;顾希安高二那年，廖栩八岁，正读小学二年级。

&esp;&esp;忘了是一个什么天气的下午，大约是期中考之后的某一天，顾希安正在教室刷题，班主任把她叫去办公室。

&esp;&esp;是妈妈打电话过来，说晚上有事出去了，家里只有弟弟在，嘱咐她晚自习请个假，早些回家。

&esp;&esp;上高中后，顾希安就住校了，周末才回家，这样一个讲不清缘由的电话实在蹊跷。

&esp;&esp;最后一节下课铃打响，顾希安收拾书包准备回家。

&esp;&esp;应该是夏季。

&esp;&esp;傍晚的风带着炙烤过后的糊味，并不清爽。

&esp;&esp;从学校到家的路线，转一趟公车再步行叁十分钟，从天亮走到夜黑，小区里的路灯好好坏坏，敞亮几步暗一段。

其实影响不大，数着步子绕开沿路的井盖，在昏暗的视线里找到回家的路，比肌肉记忆更神奇的是潜在惯性。

&esp;&esp;走了这些年，早就习惯了。

&esp;&esp;院门没有关好，摆在当中的椅子被踢倒了，可以想象当时有多匆忙。

&esp;&esp;顾希安将椅子扶起，眸光扫视一圈，最后落在角落里的早餐车上，摆得乱糟糟，几个装材料的塑料袋还摊在上面，平时存放零钱的铁盒子开着盖，里头空了。

&esp;&esp;作为家里唯一的赚钱工具，廖玲对这辆车爱护有加，绝不会如此潦草对待。

&esp;&esp;屋子里黑漆漆的，半点灯火都没有，有那么一瞬间，顾希安几乎可以断定：家里进了贼。

&esp;&esp;耳畔回响起妈妈说的话，弟弟一个人在家。

&esp;&esp;老天爷。

顾希安在心底疯狂祈祷。

&esp;&esp;抓着书包带的双手攥得更紧了，谨慎地挪着小步子向前靠近。

&esp;&esp;“小栩。”

她喊了一声。

&esp;&esp;无人应答。

&esp;&esp;“廖栩！”

顾希安拣起支在外边的晒衣杆，依旧壮不了胆。

&esp;&esp;声线抖得比五线谱上的音符还混乱。

&esp;&esp;门推开了，小客厅安然无恙，再往里走，房间里隐约传来几声抽泣声。

&esp;&esp;顾希安破门而入，灯按亮的瞬间，被眼前的一幕吓到。

&esp;&esp;廖栩蹲坐在床和衣柜的缝隙间，下嘴唇被咬肿了，竭尽全力忍着不让啜泣从嘴里跑出来……

&esp;&esp;“姐姐。”

他怯生生叫，沙哑又畏缩。

&esp;&esp;“怎么了，别哭。”