李向东伸了个懒腰，转身准备回到院子里。

那棵老榆树的阴影依旧在地面上拉得很长，树下的石桌旁有一个破旧的茶壶，壶口微微冒着一丝热气。

李向东随手端起茶壶，喝了口茶，味道有些苦涩，但他并没有嫌弃，反而觉得有些安慰。

“东旭……”

他轻声低语，像是对着空气，也像是在跟自己说话。

贾东旭这个名字从李向东心中一闪而过，又像是一阵风，带走了什么，又似乎留下了什么。

他和贾东旭的关系，不能说亲密，但也不算疏远。

其实，李向东一直觉得，贾东旭并不像外人所看见的那样，沉默内敛，孤独而绝望。

他的眼睛里，始终有一种火光，那是年轻人的激情和不甘，只是被社会的压力与责任压得太深，暂时看不见了。

李向东曾经注意到过贾东旭在院子里发呆时的表情，那种渴望和迷茫交织的神情，仿佛他有一个不为人知的秘密，藏在内心最深处。

李向东知道，那个秘密并不是无关痛痒的私事，而是他心中对未来的某种深切渴望。

可是，年轻人总是缺乏自信和判断力，容易在迷茫中找不到自己的方向。

他再一次拿起茶杯，轻轻地晃了晃，茶水在杯中旋转，溢出的热气像是思绪的延续。

李向东忽然想起了贾东旭以前常常在院子里走来走去，眼神时而茫然，时而又有种说不出的急切。

他记得贾东旭有一项爱好，或者说，是他逃避现实的一种方式——打秦淮如。

那是一个古老的爱好，一种古老的打牌游戏，常常让贾东旭流连其中，仿佛能从那几张牌中找到某种属于自己的慰藉。

李向东对这项游戏不太熟悉，甚至可以说，他几乎没有兴趣。

对于他来说，生活的琐事和各种事务早已把大多数的兴趣磨平，但他知道，贾东旭每次玩秦淮如时，眼中都会有一种特殊的光芒——那是一种完全沉浸的状态，仿佛整个世界在那一刻都不再重要。

他似乎能从这些繁杂的纸牌中寻找到一种属于自己的平静，而这种平静，正是他在面对生活中的困境和压力时，最渴望得到的东西。

“你喜欢这个游戏吧？”

李向东曾经问过贾东旭。

“嗯。”

贾东旭那时只是点点头，眼神中带着一丝不易察觉的疲惫，“我总是觉得，生活就像这牌局，你明明拼尽全力，可最后结果还是无法掌控。

就像这副牌，牌面上写满了不确定，可偏偏又有那么一刻，你能从中看到一些微小的可能性。”

李向东听着，默默地点了点头，他不太懂贾东旭话中的意思，但他能感受到那份隐含的失望和对未来的迷茫。

那时，李向东只是轻轻拍了拍贾东旭的肩膀，没说什么，心里却觉得，这个年轻人，比他自己想象的要复杂得多。

又过了一阵，李向东的目光回到了门外，贾东旭还没有回来。

李向东心里没有急躁，反而是一种隐约的安心感油然而生。

对于贾东旭来说，或许他已经不再是那个迷茫的年轻人了。

李向东记得自己年轻时的迷茫，那个时候，生活对他来说是一座巨大的迷宫，而每当他试图找到出口时，总是发现前方是更深的迷雾。