&esp;&esp;沉默，像一朵傍晚的云。

&esp;——顾城

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&esp;&esp;三年前。

&esp;&esp;偌大的画室里灯火昏黄，明明灭灭阑珊将息，空气里混杂着颜料的厚重油彩味，和或干燥新滑或潮湿粗糙的木头味混在一起。

世界的色彩从眼底一丝一丝褪了下去，最后余下静如死寂了无生气的黑白灰。

&esp;&esp;一个中年男人坐在堆满颜料斑驳不堪的旧木桌前，失望且无奈地叹了口气，语重心长道：“全国大赛就快要开始了，你确定要退出比赛？”

&esp;&esp;冷清垂眸看着眼前无边的灰暗，点了点头，不知是麻木抑或坚定，透着无可置疑的决心。

&esp;&esp;“上次你的画没展出，我就觉得痛心，”

中年男子说，“这次的机会来之不易，你可要好好考虑啊！”

&esp;&esp;冷清勾起嘴角笑了笑，笑意中漫开了无边际的苦涩，他开口道：“赵老师，你也知道我的情况，我……”

&esp;&esp;他没有说完，似乎提及起来仍是不堪与落寞，转而说道：“现在的简桥已经不比我差，这个机会给他是最合适的。

再见。”

&esp;&esp;他转身出了门，浓重的油彩味从他身上一丝一息地抽离出去，被封存在了那间他倾注整段少年时光的画室里。

&esp;&esp;齐子瑞站在门后，转头看着他一步步离开这个地方。

&esp;&esp;他什么也没有从这个画室带走，反正他也不会再需要了。

这些东西，画笔、颜料、刮刀、画布、画框……这些曾是他潜入骨髓的骄傲，是他昂首抬头眉宇间不可磨灭的自尊。

&esp;&esp;然而如今，却成了他往后余生永远的幻想与奢侈。

&esp;&esp;冷清走上了街道，外面吹着凉风，从袖口钻进衬衫里，又冷，又让一颗无处安放的心空无着落。

他转弯，一路走到了小区楼下，昏黑的夜里路上空空荡荡看不见几个人影，孤独立在路旁的路灯散发着不清明的暖黄光线。

&esp;&esp;一个声音突然从他背后钻出来，打破了了无生气的沉默：“站住。”

&esp;&esp;冷清听话地停下了脚步，看着单元楼的大门口，没有说话。

&esp;&esp;简桥靠在灯柱旁，动了动已经冻得有些发凉僵硬的手指，问道：“你要走了？”

&esp;&esp;冷清抬眸，看着三楼仍旧亮着光的窗口，原本暖黄的灯光在他眼里成了奄奄一息的灰暗。

&esp;&esp;“说话。”

简桥没了耐心。

&esp;&esp;“嗯。”

冷清应了一声。

是的，要走了，也许不能回来了。

&esp;&esp;“为什么？”