&esp;&esp;好像也是同样孤寒的冬季，他们不知从哪找到一只鸟。

鲜活蹦跳的鸟。

&esp;&esp;他们将鸟关在一个木匣中，启蒙教师一宣布今日课业结束，他们便拥出课室争抢木匣。

只有他，仍坐在课室里。

&esp;&esp;“一天昼，去找他们一起玩，”

启蒙教师拉着他到花园，无奈地说，“小孩子总要有同伴才行呀。”

&esp;&esp;他站在他们旁边，看到他们从木匣里放出鸟，鸟振翅欲飞，被一脚踩入雪里，发出凄婉的啼鸣。

一行人爆出笑声。

&esp;&esp;“你为什么不笑？”

有人抓着他的头发问。

&esp;&esp;“他不会笑也不会哭，怪胎。”

有人怪笑着说。

&esp;&esp;“喂，你是瞎子吗，你看得到吗？”

有人企图扯开覆住他眼睛的白布。

&esp;&esp;“你不是天使吗，翅膀呢！”

&esp;&esp;“它在痛。”

他说。

&esp;&esp;他们的笑声更大了，随即他被狠踢一脚，跌在地上。

他看到他们拿出裁纸刀扎在鸟翅上，血染红地上一层薄雪。

&esp;&esp;他不理解那些笑声。

他不理解他们为什么要折磨一个活物，使其变成死物。

&esp;&esp;几天后，那些人捧给他一个木匣，说是礼物。

他明白里面装着什么，轻慢的恶意混着尸体腐臭溢出木匣缝隙。

他们催他打开，待他打开后纷纷捂嘴偷笑。

匣中塞着腐烂的鸟儿尸体，灰褐的断翼中斑驳血块。

&esp;&esp;“我会埋到花丛下。”

他边说边往花园走。

没有碑，花开时就是碑。