&esp;&esp;“桃子吗？”

&esp;&esp;“你要就给。”

&esp;&esp;“没有毛的那种？”

&esp;&esp;“你要就给。”

&esp;&esp;“我要，”

雅各布说着笑起来，“爸爸和自己……”

&esp;&esp;“爸爸和我。”

露西尔又纠正他一次。

&esp;&esp;这会儿才五月份，老教堂里已经闷热不堪。

这里一直都没装过像样的空调，此刻的人群又像河床里的沙子一样密不透风，空气仿佛凝固了，让人感觉随时都可能有意外发生。

&esp;&esp;这种感觉让露西尔很不安。

她记得，报纸和电视上都没少报道过密集人群聚集在小空间酿成的悲剧。

人们根本无处可逃，露西尔心想。

她环视了一下房间：太多人挤在一起，挡住了她的视线。

她勉力搜寻到了几个出口，好以防万一。

教堂后面有扇正门，但是那里已经挤满了人。

看样子，阿卡迪亚全镇六百多人好像全都来了，门口简直成了一堵人墙。

&esp;&esp;她发现人群会不时地骚动一下，因为还有人硬是要挤进教堂，挤到人群里面去。

总听到有人低声说“嗨”

“对不起”

或者“不好意思”

之类的话。

如果这里真的发生了踩踏悲剧，至少前奏的调子还是诚恳的，露西尔心想。

&esp;&esp;露西尔舔舔嘴唇，摇摇头。

空气越来越憋闷了，大家都已经动弹不得，但她还是感觉到不断有人进入教堂。

他们没准是从巴克黑德、瓦卡茂或者瑞格乌德来的。

调查局准备尽其所能在所有小镇上都召开公众大会，结果有些人就变成了疯狂的粉丝——就是大家都听说过的那种歌迷，跟着那些著名音乐人，从一场演唱会赶到另一场演唱会。

有些人会跟着调查局的官员从一个城市的会场跑到另一个会场，目标就是要找点碴儿，然后挑起事端。

&esp;&esp;露西尔甚至注意到其中的一男一女，一个看上去像记者，另一个像是摄影师。

那个男的跟她在杂志和书上看到的一样：头发凌乱，一脸没刮过的胡茬。

露西尔想象得出，他应该会一身都是木头和海腥的味道。

那个女的穿得十分利索，头发在脑后绑成一个马尾，妆容也十分妥帖。

“说不定外面正停着辆转播车呢。”

露西尔咕哝了一句，不过声音淹没在了人群的喧哗声中。

&esp;&esp;彼得斯牧师从讲坛一角的一个隐蔽的小门口走出来，仿佛经过了舞台导演的刻意安排。

他的妻子随后跟出来，还像往常那样瘦小、羸弱。