&esp;&esp;阳光照进窗户，韩念初睁开眼睛，入目是雪白的天花板，身上盖着的是雪白的被褥，低调的灰色地毯。

她转过头，望着窗边那张椅子，她曾在苏黎世博物馆的展览上见过，是某个设计师的手笔，无法工业化，手造的只有几张。

&esp;&esp;即便是在梦里，她的房间也没可能放着一把来头这样大的椅子。

&esp;&esp;她掀开被子，身上穿的是一件宽松的白t恤，裤子还是昨天的长裤。

撑起身体下床，额头骤然一阵胀痛，才想起昨天醉得不轻。

&esp;&esp;没找到拖鞋，只好赤着脚走出卧室，隐约听到有钢琴声，熟悉的旋律。

&esp;&esp;她循着声音，穿过长长的走廊，经过书房，站在楼梯口，四处无人。

&esp;&esp;静静地听了一会儿，乐声是从楼上传来的。

&esp;&esp;她不假思索地踏上松木楼梯，光线渐强，雨声淅淅沥沥。

&esp;&esp;走完最后一级台阶，乐声清晰，那是昨晚喝醉后，她第一次回忆起的旋律，以及回忆起小时候。

&esp;&esp;那时，她还小，喜欢雨天，喜欢雨点打在窗户上的啪嗒声，喜欢空气中扑面的潮湿。

&esp;&esp;她不喜欢莫扎特，不喜欢李斯特，不喜欢巴赫，却喜欢反复弹奏那个日本老头的《sur》。

&esp;&esp;下雨天，窗户飘进潮湿的雨雾，吹入桉树林的香气。

妈妈在阳台收拾衣服，爸爸在书房绘图，没有人管束她的那一刻，她欢快地弹奏着那首曲子。

&esp;&esp;回忆中带着柠檬清香的雨雾和乐声，在她的心头洇开，消融了隆冬的冰封，又拂来夏日的温存。

&esp;&esp;顶层的门外，一条长廊连接空中花园，走廊的那端是玻璃温室。

&esp;&esp;透明的雨珠，砸在走廊的地板上，倾刻就积起薄薄的一层雨水。

&esp;&esp;她赤脚踩入冰凉的水中，经过走廊的拐角，站在门边，温室里是一个小型的沙漠洲，连绵起伏的沙丘，不远万里运来的被风化的粗砾岩石，高低错落的沙漠绿植，以及一架造不菲的演奏级三角钢琴。

&esp;&esp;琴声停了，她才走进去，急骤的雨声打在耳畔。

&esp;&esp;“你会弹钢琴？”

她站在钢琴旁边问。

&esp;&esp;何谨修摇了下头，“只会这一首。”

&esp;&esp;就这一首，也要用一百多万的钢琴弹奏？韩念初再次明白，即使是原来的她，也是ceo中要饭的那一类。

&esp;&esp;“还记得你昨天答应的事？”

何谨修说着起身，把位子让给她。

&esp;&esp;韩念初迟疑了一秒，在琴凳上坐下，按在琴键上好一会儿，才弹了一小节，手指比竹节还僵硬，弹出的音短促而零乱。

&esp;&esp;她缩回手，抬头却看见何谨修惊讶的目光。

&esp;&esp;“怎么会？”

他低声自语一句，又说，“你是真的很多年没弹过了？”

&esp;&esp;韩念初垂眸点头，如果算上那七年，她足足十七年没有碰过钢琴了，弹成这样是意料之中的。

&esp;&esp;雨声哗哗地响在头顶，像极了那年经久不息的掌声。

&esp;&esp;她在掌声中寻找妈妈，那个位子却空着，无论她的目光在那附近寻找了多少次，只有那个空着的位子。

&esp;&esp;掌声仿佛永远不会停，直到老师来带她鞠躬下台。

&esp;&esp;……

&esp;&esp;她闭上眼睛，又睁开，瀑布般的雨水从玻璃房顶倾泻而下。

&esp;&esp;“这是你家？”