&esp;&esp;陈飞没有犹豫,站在了篮球队这一边:“周力,我劝你别再找许青空的麻烦了。”
&esp;&esp;“……说什么!”
&esp;&esp;“他是我的朋友,也是并肩作战的队友,如果你敢在他面前胡说八道,我陈飞帮我“许青空,你要好好照顾我。”
&esp;&esp;夜色浓得像一团化不开的雾,空寂寂的房间里,没有开灯,伴随着呼啸的风声,有车灯光影时不时掠过他死寂的眸子。
&esp;&esp;面对轮椅上的那个白枕头,许青空平静得像一具被抽空了灵魂的死尸。
&esp;&esp;他伸出手,触碰那个柔软的枕头,还没碰到的一瞬间又如触电……了回来。
&esp;&esp;不是没有预兆。
&esp;&esp;他回忆里有大段大段空白的画面,那些和母亲相处的点点滴滴,都像是精心堆砌的一场梦。
&esp;&esp;无论他多么小心翼翼地构建它的逻辑性,但细节的部……么努力都无法回忆起来,一片空白。
&esp;&esp;妈妈为他做过早饭,他却想不起那早饭的味道;妈妈每年都要为他过生日,蛋糕他订的是她最喜欢的口味,可那块蛋糕在第二天总是完好无缺地出现在桌上;妈妈有肺结核,他一直在为她买药,可是那些药,最终都因为过了保质期而被他扔掉…
&esp;&esp;这些不能自洽的逻辑,被他刻意忽视的细节,此刻以另一种真实的面目出现在他面前,逼迫他去接受。
&esp;&esp;接受那个女人早已离开的事实。
&esp;&esp;接受这么多年他一直都在自欺欺人地骗自己。
&esp;&esp;接受无数次出现在噩梦里的那个七窍流血、嘴唇乌黑、面目狰狞女人,扭曲地在他怀里整整躺了一周的恐怖画面……不是噩梦,就是现实。
&esp;&esp;他的妈妈死了,死于农药,死于自杀,死于他最孤独无助的十一岁。
&esp;&esp;不,这不是真的!
&esp;&esp;他拒绝相信。
&esp;&esp;这只是梦,醒过来就好了。
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